Vean y disfruten:
domingo, 11 de marzo de 2018
Toledo y la lluvia
Vean y disfruten:
sábado, 3 de marzo de 2018
Philip K Dick electric dreams
Jarrrr, ya me liao otra vez con el fistro del secadorrr...
Philip K Dick ha sido un filón para el cine. Muchas películas se han basado en relatos suyos, y la mayoría son bastante buenas. La más importante fue Blade Runner (1982), a partir del relato ¿sueñan los androides con ovejas eléctricas?. Otra película famosa y muy entretenida fue Minority Report (2002), basada en el relato de igual título de 1965. También destacable resultó Desafio total (1990), llena de acción y entretenimiento, pero en este caso, el relato original (Total recall) resulta mucho más interesante. En él, Philip K Dick aborda su gran preocupación: ¿qué es realidad, qué es ficción, es posible diferenciarlas?.
Este tema está presente también su novela de historia
ficción y mundos paralelos El hombre en
el castillo (The man in the High Castle), que cuenta con una interesante
adaptación en una serie de televisión de Amazón. Aunque no se ciñe mucho a la
novela original, utiliza sus ideas para construir una historia alternativa
inquietante y muy bien construida.
Amazón ha redescubierto el potencial cinematográfico
de los relatos de Philip K Dick, porque hace poco nos ha sorprendido con otra
serie, Philip K Dick’s electric dreams, producida por la británica Channel 4. Consta de diez capítulos basados en otros
tantos relatos del autor.
La serie utiliza las ideas originales de los relatos pero generalmente
les aplica una capa de tecnología, supongo que influenciada por el éxito de la
estupenda Black Mirror. Por
desgracia el resultado es irregular. Varios episodios son entretenidos, con
argumentos conocidos y clásicos, algunos son flojillos, y finalmente, hay otros
estupendos. Pero incluso en episodios previsibles, como Planeta imposible, nos
encontramos con sorpresas agradables; en este caso, con una enigmática
Geraldine Chaplin. Yo recomiendo dos episodios, que merecen mucho la pena: Autofac, con una historia postapocalíptica
clásica e impactante, y sobre todo, Safe
and sound, una triste e incisiva reflexión sobre la seguridad frente a la
libertad.
Los seguidores de Philip K Dick estamos de enhorabuena, ya
que sus relatos siguen siendo fuente de inspiración para los guionistas y
directores actuales.
Eso si, no conviene
dejar de leer de vez en cuando alguno de sus cien relatos originales….
martes, 27 de febrero de 2018
Marie Skłodowska Curie, el valor del conocimiento
Marie Curie, el valor del
conocimiento, es una interesante coproducción entre Polonia, Alemania y
Francia, que narra los años centrales de la vida de Marie Sklodowska Curie. Fue
dirigida en 2016 por Marie Noëlle, guionista de “La mujer del anarquista”. Narra
la vida personal de Marie Curie desde la trágica muerte de su marido Pierre
Curie en 1906, hasta la consecución de su segundo Premio Nobel, de Química (fue la primera persona en ser galardonada con dos premios Nobel). Su personaje es interpretado de manera
convincente por la actriz polaca Karolina Gruszka.
María Sklodowska nació en Varsovia en 1867. Tras
una infancia dura por las dificultades económicas y por las barreras para
proseguir sus estudios por ser mujer, consiguió trasladarse a París en 1891 y
continuar sus estudios a pesar de grandes dificultades. En 1895 se casó con el
físico francés Pierre Curie.
La película arranca con la
dramática muerte de Pierre, atropellado por un carro. Fue una muerte
terrible que causó gran dolor en su entorno y en el mundo científico francés.
Poco a poco, María se recupera y retoma sus investigaciones con la radiación y
su aplicación pionera en el tratamiento del cáncer. Pero la película adquiere
su mayor interés cuando narra dos de los episodios más conocidos e impactantes
de su vida. Por un lado, la polémica y bochornosa votación en la Académie des sciences que negó su incorporación
en 1911. Y por el otro, en el escándalo de su relación sentimental
con el físico Paul Langevin, aireado por una prensa amarilla que casi le costó
su segundo Nobel. Por suerte, Marie supo defenderse con dignidad.
"El premio me lo dieron por el descubrimiento del radio y el
polonio. Creo que no hay ninguna conexión entre mi trabajo científico y los
hechos de mi vida privada".
Menos comedido resultó su colega
Albert Einstein.
"¡Ve a Estocolmo! Estoy convencido de que debes despreciar
este alboroto. Si la chusma sigue molestándote, deja de leer esas estupideces.
Déjaselas a las víboras para las que fueron escritas".
La película trata
superficialmente los aspectos de su investigación científica, aunque existen
otras películas y series que la abordan con más detalle. Al menos yo recuerdo haber visto una interesante serie hace años, que podría ser ésta:
http://www.imdb.com/title/tt0075534/
Esta película, aunque no
es redonda, resulta aconsejable precisamente por profundizar en momentos
intensos y dramáticos de su vida. También
es bonita la vida familiar con sus hijas (una de ellas, Irene Joliot Curie,
resultó galardonada con el Premio Nobel de Química en 1935)
A destacar el original final, con una alegre Marie dando un paseo por París...
sábado, 6 de enero de 2018
The clockwork universe: Newton y el nacimiento de la ciencia moderna.
The clockwork universe es un libro de historia de la ciencia
de Eduard Dolnick, un escritor americano que trabajó como periodista
especializado en temas científicos en el Boston Globe. Su libro más conocido, The Rescue Artist: A True Story of Art,
Thieves, and the Hunt for a Missing Masterpiece (2005), narraba el robo y la recuperación del
cuadro “El grito”, de Munch.
En esta ocasión, Dolnick nos traslada a la
Inglaterra de comienzos del Sg XVII. Londres vive un momento de expansión comercial,
pero sus calles son ruidosas y caóticas. Existe una gran inseguridad, la gente
vive en un mundo de suciedad y supersticiones, y las plagas asolan la población
de manera regular. Dentro de pocos años, el descuido de un panadero desatará un
pavoroso incendio que arrasará la ciudad.
Esta
catástrofe sirvió sin embargo para acabar con el Londres medieval y edificar la
enorme ciudad que hoy conocemos, de la mano del genial arquitecto Christopher
Wren.
Pero
el gran cambio para Inglaterra y para todo el mundo estaba todavía por llegar.
Isaac Newton había nacido en 1642, y su curiosidad le llevó a explorar campos
como la alquimia y la astrología. Afortunadamente, en sus ratos libres se
permitió el lujo de sentar las bases de la ciencia moderna. Dolnick narra de
manera amena el difícil carácter del genio y su camino hacia el podio
(seguramente, es el científico más importante de todos los tiempos), explicando
claramente sus aportaciones a la física clásica, la óptica y las matemáticas.
Además,
el libro no se limita a hablar de Newton. Aborda, de manera más breve, las
aportaciones de otros grandes científicos; especialmente Gottfried Leibniz, que
desarrolló de manera independiente el cálculo diferencial. Por desgracia, este
hecho le llevó a un duro enfrentamiento con el genio inglés, que no tenía un
carácter especialmente agradable…
Otros
curiosos e interesantes personajes pueblan el libro, especialmente un grupo de
científicos que fundaron en 1660 la Royal Society of London, entre ellos, el
propio Wren, Roberty Boyle y John Wilkins.
En
definitiva, se trata de un libro de amena lectura y muy interesante para
conocer el nacimiento de la ciencia moderna.
domingo, 17 de diciembre de 2017
LA LIBRERÍA
“El libro es fuerza, es valor,
es poder, es alimento;
antorcha del pensamiento
y manantial del amor”, Rubén Darío
En 1959, con los ecos de la guerra aún resonando en la memoria y la gente luchando para superar sus secuelas, una viuda, que intenta recuperarse de la devastación emocional por la muerte del marido, decide abrir una librería, The Old House Bookshop, la primera, en una pequeña localidad de la costa británica. El pasado.
Su amor por los libros (hilo emocional que la mantiene unida al recuerdo del esposo fallecido con quien compartía la pasión lectora) y su decisión chocan frontalmente con la soterrada oposición de los habitantes del lugar, liderados por la doña del pueblo que planea para el hermoso edificio elegido unos menesteres en los que esa librera, tan delicada de apariencia como resuelta, y su coraje no tienen cabida.
Entre trabas legales y bancarias, que buscan minar su resolución, relaciones con vecinos que callan más que hablan y solitarios paseos por unos paisajes de ensueño, Isabel Coixet (que, lo confieso, no se encuentra entre mis directoras favoritas) nos hace participes, con exquisita sensibilidad y contagiosa ternura, del proceso catártico de Florence Green (maravillosa Emily Mortimer) para superar el dolor de la pérdida y seguir adelante con su vida.
Una mirada crítica, no exenta de elegancia, sobre una comunidad pequeña que movida por la envidia e incomprensión se opone a cualquier cambio que pueda alterar el orden establecido. Gente moralmente fea.
Un hermoso relato sobre el encuentro, a destiempo, entre dos personas, Florence y el huraño Sr. Brundish (Bill Nighy), que se reconocen y, por encontrarse en diferentes momentos vitales, se añoran. El presente.
Christine, la pequeña ayudante de Florence, niña soñadora, fuerte e independiente, con una capacidad para analizar los hechos cotidianos y calar a las personas de una manera sorprendentemente madura para su edad. El futuro.
Y la revolución pacífica y silenciosa de los libros, auténticos protagonistas de la historia. Libros aborrecidos (el personaje interpretado por Bill Nighy destroza La inquilina de Wildfell Hall y otras obras de “esas odiosas hermanas Brontë”), libros para descubrir nuevos autores (Fahrenheit 451 de Ray Bradbury) y esperar anhelante su siguiente novela (El vino del estío), libros para escandalizar (Lolita de Nabokov) y seguir alimentando polémicas venideras.
Libros que acompañan. Libros que remueven. Libros que enamoran. Libros que calman la angustia. Libros que sanan el alma. Libros que permanecen.
Para quienes adquirimos en la niñez el gusto por la lectura, es esta una película evocadora que nos retrotrae a todos aquellos momentos en los que la magia escondida en cada uno de los libros que devoramos en la intimidad nos liberó del miedo. Entre sus tapas olvidamos complejos e inseguridades que, a medida que cumplimos años, fueron disolviéndose, quedando sus restos adheridos a las páginas de los cuentos y novelas que nos enseñaron a pensar, aceptarnos y cuestionar.
Los adictos a la tecnología se aburrirán.
“No hace falta quemar libros si el mundo empieza a llenarse de gente que no lee, que no aprende, que no sabe...”, Ray Bradbury
Crítica publicada en DCLM y CLM24.
EL AUTOR
Álvaro, que trabaja en una notaría, está casado con Amanda, una exitosa escritora de best‐sellers. Cuando el matrimonio fracasa y pierde su empleo, decide empezar una nueva vida intentando cumplir su gran sueño: escribir una novela, pero no una cualquiera sino una de las que permanecen. El problema es que Álvaro, que lleva años tirando el dinero en simposios y talleres literarios, no tiene nada interesante que contar, no tiene facultades ni tiene imaginación.
A partir de esa premisa, Manuel Martín Cuenca, el director, nos narra como un hombre anodino, incapaz de ver la realidad o de enfrentarse a ella, descubre que la mejor manera de pergeñar un argumento, mínimamente original, es crearlo uno mismo con personas reales.
Una comunidad de vecinos, menos desquiciada y bizarra que la de Alex de la Iglesia, compuesta por la portera chismosa, que cae en los brazos de Álvaro transida de amor, y su desvencijado marido, una pareja de inmigrantes con problemas para llegar a fin de mes y un anciano huraño y xenófobo aficionado al ajedrez, son los ingredientes con los que cuenta nuestro protagonista para cocinar la novela de su vida, tutelado por el profesor que le imparte las clases de escritura creativa (un Antonio de la Torre que es de lo mejor de la cinta), su particular garrapata, quien aprovechándose de la cerril ceguera que aqueja a este aspirante a autor y le impide ver sus nulas capacidades literarias, no solo lleva años chupándole la sangre sino que se las apaña para encontrar nuevas fórmulas para seguir haciéndolo en el futuro.
“Tan brillante como laberíntica, tan ofuscada como libre, profunda a fuerza de superficial”, dice Luis Martínez de El Mundo. “Inteligente, atrevida y rara”, la define otro. “Busca un público más exigente”, apostilla un tercero. Si ante tamaña unanimidad de los más afamados críticos cinematográficos del panorama nacional a la hora de alabar las excelencias de esta obra, llegamos a este punto y El autor no te ha encandilado, como me sucedió a mí, entramos en terreno pantanoso.
La etiqueta de inteligente aplicada a una película siempre me ha mosqueado porque implica que si no te encanta es porque no la has entendido y, en consecuencia, eres más tonto que Abundio, ese prócer de nuestra cultura popular que cuando iba a vendimiar se llevaba uvas de postre.
Pero por mucho que una no se considere una lumbrera, no creo que éste sea el caso. Capto perfectamente la intención satírica de la propuesta: el director busca ridiculizar el proceso creativo y burlarse de quienes, al democratizar la escritura por intereses espurios, han convencido a personas de todo tipo y condición de que pueden dedicarse al noble oficio de la escritura solo con tesón y sin pizca de talento. Todo ello narrado de una manera supuestamente aguda que yo, supuestamente obtusa, no supe apreciar.
El piso al que nuestro autor se traslada para acometer su gran reto, grande, luminoso y sin apenas muebles, empieza como metáfora de la hoja en blanco que espera una explosión de creatividad de ese autor en ciernes y termina convertida en metáfora de su vacío intelectual y falta de escrúpulos.
Pero que alguien sin genio ni habilidades, incapaz de reconocer sus carencias y aceptarlas, de pronto (¡Allez hop!) se convierta en un maquiavélico titiritero que, para escribir una historia real que supere a la ficción, hace danzar a su antojo a marionetas de carne y hueso, lo siento pero no me lo trago.
Ser un gran manipulador conlleva una gran inteligencia y este autor carece de ella por lo que, desde el principio, se intuye que acabaran dándosela con queso, algo que, por previsible, le resta interés al asunto y ahonda el tedio.
En cuanto al sentido del humor, ni siquiera la literalidad con que Álvaro pone en práctica el consejo de su mentor (“para escribir bien hay que poner los cojones sobre la mesa”) logra arrancarme una sonrisa.
Así que no soy yo, es Manuel Martín Cuenca.
Caníbal, la otra película de este director que he visto, una “rara avis” en el universo de los filmes sobre asesinos en serie, de monótona aburre. Es más, por mucho que el respetable sastre granadino guste maridar un buen vino con apetitosos trozos de mujeres desconocidas, es tan estoica la interpretación de Antonio de la Torre que en ningún momento llega a aterrorizarte, más bien te da modorra (ojo, que puede que la culpa no la tenga el director sino el empacho de grasa femenina, no digo yo que no).
En El autor escucho hablar de envidia, frustraciones varias y perfidia, pero ninguna de ellas me llega como espectadora.
Como decía Orson Welles, “Lo peor es cuando has terminado un capítulo y la máquina de escribir no aplaude”.
En el Festival Internacional del Cine y la Palabra, CIBRA, Javier Gutiérrez recibió el premio a la mejor interpretación masculina por El autor, su último trabajo, adaptación de uno de los cinco relatos incluidos en El móvil, primer libro de narrativa de Javier Cercas publicado en 1987.
Yo sigo prefiriendo al Javier Gutiérrez de La isla mínima.
Crítica publicada en DCLM y CLM24.
PERFECTOS DESCONOCIDOS
Antes de empezar con esta reseña, para que quede claro desde el principio, quiero decir tres palabras: BRAVO, BRAVO, BRAVO.
En un lujoso ático madrileño, cuatro parejas, amigos desde siempre, se reúnen para cenar y contemplar el eclipse que les regalará una Luna de Sangre que, según antiguas profecías y supersticiones, siempre anuncia un evento apocalíptico.
Para esquivar al aburrimiento uno de ellos propone un juego: dejar los móviles sobre la mesa y, cuando suenen, escuchar y compartir, en voz alta, todas las llamadas, mensajes y wasaps que lleguen.
Ese entretenimiento, en apariencia inocente, demostrará que no se conocen como pensaban y que todos y cada uno de ellos guarda secretos inconfesables. Cuentan que la luna y los eclipses desatan la locura en animales y personas (la mitología del hombre lobo surge de la creencia de que las personas se convierten en bestias bajo la luna llena). ¡Malos presagios para organizar una reunión!
En un ejercicio de contención supremo, Alex de la Iglesia somete su natural tendencia a disparatar para presentarnos una tragicomedia en el sentido clásico del término, cuyo tema central son las relaciones de pareja. En un escenario cerrado, un grupo de personajes, revestidos de ironía para la ocasión, ridiculizan los matrimonios y rupturas propias y de los demás, criticando los principales inconvenientes de estar casado o separado con un sarcasmo hiriente, disfrazado de buenismo, que siempre sabe cómo poner el dedo en la llaga.
Mientras que a Perfetti sconosciuti (la película del director Paolo Genovese en la que está basada que obtuvo un gran éxito en Italia) la crítica española le dio duro, su traslación alrededor de la cultura patria le ha proporcionado esa mala leche, tan nuestra, que nos hace reír a mandíbula batiente con los problemas de los demás, especialmente si están relacionados con el sexo y cualquier malentendido asociado a él (infidelidad, preferenciales sexuales, disfunciones eréctiles, etc.).
Los siete actores principales están tan impresionantes que, como se suele decir ahora, se salen. Ninguno destaca por encima de los otros porque todos juntos componen un puzle tan magnifico que casi, casi, te dan ganas de abrazarlos para agradecerles el buen rato que te han hecho pasar. Pero si tuviera que elegir a uno de ellos me quedaría con Ernesto Alterio que, como abogado pervertido pero mucho más tolerante en el fondo que quienes presumen de abiertos, encarna de manera magistral el espíritu dual de la tragicomedia.
No dejaba de acordarme de un Dios salvaje, de Roman Polanski, en la que, a raíz de una discusión entre críos, dos parejas se reúnen en el espacioso salón de un apartamento neoyorquino para dialogar, razonar y discutir sobre el tema. Existe similitud entre ambas propuestas, pero mientras que en la película de Polanski, totalmente estática, te ves envuelto en una verborrea permanente, imparable, irritante, que te hace removerte incomoda en tu butaca, el ritmo que imprime Alex de la Iglesia a la suya te atrapa desde el principio y te lleva en volandas, muerto de risa ante tanta situación esperpéntica, sin que apenas seas consciente del transcurso del tiempo.
Como toda tragicomedia que se precie, dispone de un final feliz aunque, como mandan los cánones, dicha felicidad solo llega, tras mucho padecer, minutos antes de bajar el telón.
Pero… ¿consiste en eso la felicidad?
Perfectos desconocidos es un raro espécimen, por lo poco habitual, de película redonda: buen guion, buenas interpretaciones, buena dirección y preciosa fotografía, todo eso sin olvidar la originalidad de los títulos de crédito que lleva camino de convertirse en marca de la casa.
Cine español del bueno.
Crítica publicada en DCLM y en CLM24
Crítica publicada en DCLM y en CLM24
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